Après la mousson

APRÈS LA MOUSSON. Selina Sen prend pour décor de ce premier roman mené tambour battant les faubourgs de New Delhi, où se sont installés en 1947, après avoir fui le Bengale, les grands-parents de ses deux héroïnes. Chhobi, la soeur aînée, qu’occupent essentiellement ses projets professionnels, tente de veiller – tant bien que mal – sur la jeune, ravissante et impulsive Sonali. Leur mère, dont le mari militaire en poste dans l’Himalaya est mort des années auparavant, se bat vent debout contre la solitude et la difficulté des temps. En cette année 1984, celle de l’assassinat d’Indira Gandhi par ses gardes du corps sikhs, l’insécurité et l’inquiétude règnent. Dadu le grand-père, muré dans la nostalgie de ses terres perdues avant la Partition, n’est plus d’aucun soutien, seule la présence lumineuse de Dida, la grand-mère, cuisinière émérite et protectrice du foyer, adoucit la vie quotidienne de cette lignée de femmes. L’arrivée de Sonny, un fils de famille, dans la vie de la belle Sonali va perturber l’équilibre précaire de la maisonnée. Séduite et abandonnée par le fringant jeune homme, Sonali se jette dans les bras d’un de ses cousins, un obscur marin, qu’elle épouse. Le nouveau mari embarque sur un bateau à la cargaison plus que suspecte, qui disparaît corps et biens. Sonali veut obtenir réparation : révélant une force de caractère insoupçonnée, elle se lance avec les femmes de sa famille dans une enquête qui les conduira à rien moins que des trafics d’armes et des malversations financières. Si le roman de Selina Sen se lit comme un récit d’aventures souvent rocambolesques, il décrit surtout, à travers une famille ordinaire, les mutations d’une société indienne où les jeunes générations prennent en main leur destin. Après la mousson est aussi un livre flamboyant, profondément ancré dans son territoire : la langue ciselée de l’auteur y restitue à merveille la saveur des mets, les couleurs des étoffes et le chatoiement de la ville. SELINA SEN vit à New Delhi avec son fils. Elle a collaboré à de nombreux journaux, et consacre aujourd’hui son temps à l’écriture de son deuxième roman… Extrait du livre : Comme toujours le vieil homme rêvait. La coupure de courant le réveilla, il vit confusément les pales du ventilateur ralentir et s’arrêter. Sa femme sommeillait, le pallu de son sari rejeté loin du corps, les plis du cou luisant de sueur, bras grands ouverts comme un enfant. Il sortit sur la véranda où la brise moite le soulagea un instant. De rares gouttes de pluie s’écrasaient contre le sol poussiéreux ou les feuilles du kadamba. Il s’assit pesamment dans son fauteuil de rotin, la tête posée avec raideur sur l’appuie-nuque, genoux écartés pour saisir un peu de fraîcheur. Il s’appliqua à retourner dans son rêve. C’était un rêve récurrent. Des fragments surprenants de mémoire enfouie, plus réels que sa vie présente. Le bateau glissait dans un paysage qui s’animait tout autour de lui. Fleuve gonflé par les pluies de juillet, au loin cerfs-volants de papier multicolores à l’assaut du ciel. Des roseaux à demi submergés, scintillant au bord de l’eau, s’étalaient sur des champs de jute noyés ou des vaguelettes de riz émeraude. Un martin-pêcheur perché sur le poteau de bambou qui servait à étendre les filets piqua brusquement une tête dans l’eau. Extrait du prologue On peut lire ce livre envoûtant de mille façons. Comme la longue saga d’une famille indienne des faubourgs de New Delhi. Comme un roman d’aventures plein de rebondissements. Ou encore comme un ravissement exotique couleur curcuma et piment. L’invitation romanesque à un formidable voyage.