Big Fish

“Les gens qui ont rendez-vous avec lui procèdent ainsi : ils se débrouillent pour savoir où il sera tel jour, calculent qu’un conducteur aussi lent restera dans les parages jusqu’à la fin de la semaine, puis prennent un avion pour l’aéroport le plus proche. Une fois arrivés, ils louent une voiture et roulent jusqu’à ce qu’ils l’aient rattrapé.Ils le dépassent et klaxonnent, mon père se tourne lentement vers eux (à la façon dont Abraham Lincoln aurait tourné la tête s’il avait jamais conduit une voiture, parce que, dans ma tête, dans le souvenir qui s’est logé imperturbablement dans mon cerveau, mon père ressemble à Lincoln, cet homme aux longs bras, aux poches profondes et aux yeux sombres) et il leur fait signe. Il s’arrête, et celui qui a besoin de lui parler vient prendre place à côté de lui, l’adjoint ou l’avocat s’assied à l’arrière, et, tout en roulant sur ces superbes routes vagabondes, ils concluent leur affaire. Et, qui sait, peut-être a-t-il même des liaisons amoureuses dans cette voiture, des idylles avec des femmes splendides, des actrices célèbres…”Imaginez un père extraordinaire ; imaginez des histoires à dormir debout qu’il vous ramène des quatre coins du monde, imaginez un héros mythique dont les berceuses sont comme autant d’épopées ; imaginez un homme incapable de rester sérieux plus de quelques secondes ; et puis, à l’heure de son dernier voyage, soudain, vous ne savez plus trop lequel de vous deux joue à faire l’enfant.Daniel Wallace est né en 1959 dans cet Alabama fantasmagorique où, derrière chaque pierre, se cache un trésor, un monstre ou une histoire drôle. Il vit désormais en Caroline du Nord.Big Fish, un roman de Daniel Wallace.Big Fish, un film de Tim Burton. Une aventure plus belle que la vie elle-même. Né en 1959 dans l’Alabama, Daniel Wallace fait partie de ces auteurs capables de vous élever la fiction au rang de mythe. Ainsi Big Fish, bref roman de quelque 150 pages qui dévide à un rythme d’enfer des histoires plus folles les unes que les autres, racontées par un père de famille plus proche de l’âge mental du fils qui l’écoute que de l’âge de raison. Mais l’art du conte n’est-il pas un domaine réservé aux êtres d’exception qui n’ont jamais quitté l’enfance ? Pourtant, notre conteur est aujourd’hui un vieillard. Un vieillard « extravagant, à la fois jeune et vieux, mourant et nouveau-né. » Au seuil du livre, nous sommes avec lui à la pêche. Il se souvient. De quoi ? Taisons-nous à présent et écoutons sa parole littéralement extraordinaire.