Daddy Road Killer

Baptiste savait que ça arriverait. À force de rouler comme un dingue, son père finirait bien par tuer quelqu’un. Les pneus crissent. Baptiste a 14 ans. Assis à l’arrière de la voiture, il ne bouge plus mais il pense : que son père est un assassin, que ça n’est pas un accident, qu’il y a une logique, une chronologie, une histoire. Baptiste raconte tous ces moments où, la peur au ventre, il est monté dans la voiture, toutes ces fois où il a vu son père devenir nerveux, klaxonner comme un malade, accélérer comme un fou, dépasser dans les virages, se transformer en monstre, prendre des risques inconsidérés, mettre les autres en danger, transformer son propre fils en «chair à chaussée». Née à Besançon, Florence Aubry est professeur-documentaliste dans un collège. Elle a publié plusieurs romans pour adolescents dont Mamie en miettes, La Main de l’aviateur, Pour le meilleur, Hikikomori. Extrait du livre : Elle surgit de la droite. Le corps fait un bruit mat en rebondissant sur le capot. Après ce bruit-là, tout ce que Baptiste entend lui semble assourdi, comme si ses tympans étaient désormais capitonnés d’une boue épaisse empêchant les sons d’arriver normalement à son cerveau. Le corps rebondit sur le capot de leur voiture et échoue un peu plus loin devant, sur la chaussée. Et puis le corps demeure immobile. Une tache rouge sur la grisaille de l’asphalte gris. Baptiste pense au film La Liste de Schindler, au manteau rouge de cette petite fille que l’on retrouve sur une charrette chargée de corps sans vie. Assourdis le crissement des freins de leur voiture, le bruit de la portière qui claque, les coups de klaxon. Assourdis les hurlements du père de la petite fille au-dehors, ce père qui se jette à terre, qui retourne le petit corps vêtu de rouge, qui cherche la veine, dans le cou, qui traque le mouvement de la vie, sous la peau, qui appuie brutalement sur la cage thoracique, pour en faire sortir des souffles, à nouveau. Des souffles, même légers comme des libellules. Qui appuie. Encore et encore. De l’intérieur de la voiture, Baptiste ne voit pas le visage de la petite fille allongée sur l’asphalte, sa capuche le lui cache. Et puis il y a deux, puis trois, puis mille silhouettes autour du petit corps, mais le père ne voit personne, le père ne voit que sa petite fille. Baptiste doit peu à peu s’élever sur ses genoux, sur le fauteuil avant droit de leur voiture, pour continuer à voir au-delà de tous ces gens, parce qu’il veut voir le visage. Il veut absolument voir le visage de la petite fille. Les larmes de Baptiste coulent comme autant de graviers précipités vers le néant le long d’une pente terrible. Et il se sent lui aussi au bord de cette pente diabolique, prêt à tomber dans le rien. Oh oui, comme il désire le voir le visage de cette petite fille et il se sent pourtant incapable de quitter leur voiture.