Enfance

Publié en 1914, Enfance est le premier volet de la trilogie autobiographique de Maxime Gorki. Écrivain engagé, proche de Lénine, exilé puis élevé au rang des pères du “réalisme socialiste” par Staline et mort dans des conditions troubles en 1936, Gorki, né Alexis Pechkov, revient ici sur les premières années de sa vie.Après la mort de son père, Alexis part vivre chez son grand-père à Nijni-Novgorod. Dans une famille où il se sent étranger, il grandit entre la brutalité des hommes et le monde sacré et merveilleux des contes de sa grand-mère. Très vite confronté à la violence, à la pauvreté et à la mort, l’enfant apprend à survivre, et l’écrivain le raconte dans un récit initiatique teinté d’une profonde mélancolie.Plus encore que le portrait de l’auteur enfant, c’est le tableau de la Russie de la fin du XIX? siècle que brosse magistralement Gorki. Alternant tendresse et ironie, sans jamais abandonner le réalisme, il fait de sa famille le miroir d’une société à la morale complexe, que l’auteur espère améliorer par la littérature. Celui que Staline érigea plus tard en pilier du pouvoir soviétique vivait en exil lorsqu’il rédigea, entre 1913 et 1920, sa grande trilogie autobiographique. Enfance, qui en constitue le premier volet, débute à la mort de son père (son premier souvenir), pour s’achever avec la mort de sa mère : il a douze ans. Évoquant par endroits Oliver Twist ou David Copperfield, Gorki décrit pourtant une misère bien plus morale que matérielle. Terrible réquisitoire contre la violence, ce récit âpre et sauvage est baigné par une mélancolie profonde. Confronté à la folie, à la sauvagerie brutale et destructrice de ses proches, l’enfant se réfugie auprès de sa grand-mère, personnage haut en couleur dont l’affection le sauve. Ses relations, également, avec son ami l’aveugle, puis le Juif, illuminent et adoucissent avec bonheur un climat autrement irrespirable, soulageant la si vive tension de ce texte ténébreux, bien éloigné de tous les clichés sur l’enfance ou la misère. — Scarbo “Je restai très longtemps immobile près du lit, la tasse à la main, regardant le visage qui se figeait et devenait gris. Lorsque grand-père entra, je lui dis : “Elle est morte, ma mère”. Il jeta un coup d’oeil vers le lit : “Qu’est-ce que tu racontes ? “… Quelques jours après l’enterrement, grand-père me dit : “Eh bien, Alexis, tu n’es pas une médaille, tu ne peux pas rester toujours pendu à mon cou, va donc gagner ton pain.