Jack de minuit

La roue de la destinée tournait, tournait, doublant, forçant son régime. Betty Elmsfield… oubliée, retrouvée et devenue sa fiancée en un moment, après quoi il était parti. En vitesse ! La vie brûlait les étapes. Puis l’agression stupide et cette plainte dans la nuit. Elle persistait, déchirante. «Oh, mon Row !» Il tourna à gauche et on pleurait à droite. Mais on pleurait immensément. Le grand nuage jaune n’était plus qu’une lamentation. Une femme… Mais Harleyson eut beau chercher, il ne la trouva pas. Vitesse… Des minutes qui décident des choses inouïes… À ce régime les nerfs brûleraient comme des coussinets de mécanique. Alors, rentré dans Knightrider Street, le coeur chaviré, l’esprit en déroute, incapable de rien comprendre à la marche des événements, se sentant voué à un caprice mystérieux, comme un volant empenné sur une raquette, il se laissa choir dans un fauteuil du salon… et il découvrit la mouche. (…) Du doigt, Canning désigna le petit colis oblong, et le chef recula avec une exclamation de terreur. On les connaissait bien à Scotland Yard, ces petites valises noires ! Celles dans lesquelles Jack de Minuit envoyait aux autorités les têtes coupées de leurs serviteurs. Jean Ray (Gand, 1887-1964) est notamment l’auteur du célèbre Malpertuis, porté à l’écran par Harry Kümel. Ses livres ont été traduits en anglais, allemand, espagnol, italien, portugais, japonais, etc. Ami de Michel de Ghelderode, il est aussi l’auteur de nombreux ouvrages écrits en néerlandais sous le pseudonyme de John Flanders. Durant l’année 2007, à l’occasion des 120 ans de sa naissance, les éditions Le Cri ont réédité une vingtaine de Harry Dickson. Jean Ray demeure le maître incontesté du fantastique policier. Il le prouve plus que jamais à travers ce formidable Jack de Minuit, que trop peu de lecteurs ont eu la chance de pouvoir lire, et qui se trouve ici enfin réédité. Extrait du livre : La nuit d’Aden Rowland Harleyson allait mourir. Il n’avait plus aucun espoir. Une cordelette mince mais solide comme une liane d’acier le ficelait tel un filet de Saxe d’origine. Les deux Arabes qui s’étaient penchés un instant sur lui – il sentait, jusqu’à la nausée, leur haleine épaisse d’ail et d’huile rance – s’étaient relevés et le couvaient de regards rouges qui en disaient long sur leurs desseins. L’un d’eux comptait d’une main inexperte les billets qui bourraient le portefeuille volé, l’autre testait la pointe d’un poignard sur l’ongle du pouce. Cela rendait un son aigre-doux, comme celui d’une vielle lointaine. «Ya… yaya», fit le premier Arabe quand il eut finit de compter. Son complice revint vers Harleyson immobile et, posément, chercha l’endroit du coeur sous la chemise de soie. Rowland entendit, au fond de sa mémoire, la voix endormie du second du bord faire ses dernières recommandations aux passagers qui descendaient à terre : – Ne vous hasardez pas dans les quartiers indigènes, gentlemen. Les temps sont troubles. La protection de la police est purement illusoire. Il y aura un concert à cinq heures au Sailors-house, et une conférence sur l’Afghanistan par le colonel Pinch. Il avait désobéi, rapport surtout à la conférence. Tant pis, il allait payer, mais c’était un peu cher. Il vit le décor sordide qui serait celui de sa fin sur terre.