La femme que j’aimais

Un polar haletant. Il n’a rien vu, rien entendu… Sa femme a été assassinée dans son lit alors qu’il dormait à ses côtés. Ses enfants ont disparu sans laisser la moindre trace. Tout l’accable. Il est le suspect idéal… La vie d’Antoine Jolimai, petit notable de province, était un long fleuve tranquille ; elle bascule soudain dans l’absurde. Assommé par la douleur et le chagrin, chaque heure de son existence devient un cauchemar orchestré par on ne sait quel génie du mal décidé à le perdre, lui et tous les siens. Qui a tué sa femme, la seule qu’il ait jamais aimée ? Pourquoi a-t-il été épargné ? Seul, désespérément seul, Antoine Jolimai s’accroche à cette idée que ses enfants l’attendent, quelque part… Quels secrets inavouables recèle le passé ? Chacun a sa part d’ombre, tant il est vrai que les gens sans histoires n’existent pas. Nul n’est à l’abri de la folie des autres. Franck Hériot mène ce roman diabolique de main de maître. Les rebondissements s’enchaînent et le lecteur vit ce qu’Antoine Jolimai ressent comme s’il était mêlé à tous les événements. Un polar impossible à lâcher !