Les Petits bonheurs

Éternel révolté, autodidacte de l’art et de la littérature, combattant épris de liberté et de dignité humaine, passionné respectueux de la nature, Bernard Clavel aime avant tout la simplicité. Son ouvrage de souvenirs en est le strict reflet. Il y retrace son enfance, sa Franche-Comté natale, les gens rencontrés et tous ses petits bonheurs accumulés qui deviennent ici comme autant de faits divers intimes. Il peint avec générosité les personnages fantomatiques d’une France ressurgie du passé telle une série de photographies sépia. Certes, il y a bien les heures sombres, “mais j’ai voulu les oublier un peu pour que les bons moments dominent ce qui risque toujours de noircir la vie”, reconnaît l’écrivain. Dans la malle à souvenirs, il n’y a que du bonheur. Né en 1923 dans un milieu modeste, Bernard Clavel a exercé une multitude de petits métiers avant d’être reconnu en tant qu’écrivain. Une reconnaissance qui le conduira au Goncourt en 1968 avec Les Fruits de l’hiver et à l’une des œuvres littéraires contemporaines les plus abondantes et les plus diversifiées. En quarante ans, il a écrit plus de quatre-vingt-dix ouvrages traduits dans une vingtaine de pays et figure constamment au palmarès des trois auteurs préférés des Français. –Stelio Paris Bernard Clavel, prix Goncourt il y a trente ans, égrène ses souvenirs d’enfance, Les petits bonheurs de sa jeunesse passée entre Dole et Lyon dans les années 30. Il évoque le peuple d’autrefois, cet autre temps et art de vivre dont la simplicité et la modestie sont les caractéristiques. La vie quotidienne de cet enfant d’antan est pétrie d’émotions, de portraits, de contes, de rêves. La chronique de Bernard Clavel dessine tout ce monde par des anecdotes, des événements qui ont façonné sa personnalité et taillé sa plume. Avec ce recueil, il rend hommage à ce passé. Il célèbre la petite maison qui l’abritait avec ses parents, les mondes qui se révélaient lorsque la lampe Pigeon s’allumait, les personnages hauts en couleur qui ont accompagné ses jeunes années, le travail du bois et sa noblesse, les paysages crépusculaires, enneigés, la rivière, les anecdotes familiales, les dîners solennels, la découverte du cinéma, de la peinture. ” Mes parents sont morts alors que je m’éloignais à peine de mon adolescence. En même temps qu’eux, s’éteignait une certaine forme de bonheur qu’il ne m’a jamais été donné de retrouver. Et si je décide aujourd’hui de feuilleter ces souvenirs, c’est dans l’espoir égoïste probablement, un peu vain – d’en respirer le parfum fané en me racontant ces petits bonheurs de rien du tout dont je ne savais pas, à l’époque, qu’ils allaient imprimer en moi une marque indélébile. Durant des années, j’ai un peu voulu les oublier. Comme si j’avais redouté que leur modestie ne me suive à la trace. Or, j’ai découvert depuis longtemps que ce que je prenais pour de la pauvreté est une immense richesse. C’est ce bien infiniment précieux que j’éprouve aujourd’hui Ie besoin de retrouver pour le partager “