Ma chandelle est morte

Charleroi, ville haute, mercredi 18 mars, deux heures et quart du matin. René et Laurent, policiers à la Crime, sont en planque. Alex, un petit dealer minable, les a tuyautés sur l’homme dans le café. « Suffit d’attendre, de suivre et alors : jackpot ! » Dix heures trente, l’homme sort, tête baissée, enfoncée dans une capuche. L’espace d’un instant, il a semblé à René qu’il le regardait droit dans les yeux. L’espace d’un instant seulement, il a aperçu son regard, un regard froid, glacial, perçant et chargé de haine. Et puis une voiture arrive, l’homme s’enfuit. S’engage alors une course poursuite dans Charleroi. René finit la balade en courant mais accroche une poubelle pour perdre sa trace rue de Dampremy. Il suffoque, halète appuyé à une cabine téléphonique quand la voiture en face, à l’angle de la rue, rugit et se jette sur lui. Il a à peine le temps de plonger sur le trottoir qu’elle emboutit la cabine. Au volant, le conducteur est mort !